Anoche festejamos el cumpleaños de Romero con un guiso de cerdo impresionante. Tomamos vino, hablamos de boludeces y de “cosas importantes”, y celebramos la salida de las cuatro primeras novelas de Negro Absoluto, la colección de policiales dirigida por Sasturain y trabajada por Romero. Estas de acá abajo son las dos que traje para mi casa.

Una colección dirigida por Juan Sasturain

Tenemos el agrado de invitarlo a la presentacion de la colección Negro Absoluto el viernes 2 de mayo a las 21:30 horas. Sala Victoria Ocampo (Pabellón Blanco 1º Piso) Predio Ferial de la Sociedad Rural ArgentinaSanta Fe 4201 / Sarmiento 2784 / Cerviño 4474 - Ciudad de Buenos Aires

Santeria - Leonardo Oyola

El doble Berni - Gandolfo & Sosa

Los indeseables - Osvaldo Aguirre

El síndrome de Rasputín - Ricardo Romero

3-IX-09

El momento poético
del cumpleaños del nene
se da cuando la animadora
con nariz de payaso
nos hace pasar al frente
tomados de la mano
a la madre y a mí
(separados
desde hace justo un año)
y nos pregunta hace cuánto
que no salimos a bailar.

" ... el kiosco incorporado ..." (autobombo nao tem fin)

De un mail de una lectora:

(...) Terminé de leer Los estantes vacíos y te digo estoy tentada a releerlo dado que me gustaría "verlo" con los ojos de quien ya conoce otras situaciones/vínculos que fueron pasando y lograr captarlas en su totalidad. Nunca hago esto con tanta inmediatez, es como terminar de ver una película y darle rew para fijar el final … Me gustó mucho, tiene una forma muy atractiva para quien lo lee. También me quedó una sensación (que no la analicé mucho…) y que tiene que ver con los vínculos entre los personajes, pero no me refiero a la definición exacto del vínculo, sino a una sensación de individualidad o soledad casi involuntaria. A ver si logro explicarme: es como si estuvieras acompañado por quien sea (alguien cercano o no a tus afectos) pero de todas formas queda implícita que estás solo, como si el otro no te llegara. Yo viví dos años sola en departamento (te lo aclaro porque creía que no podría vivir en otro lugar que no fuera una casa de barrio) y lo comparaba con la vida de tus personajes que tienen el laverap y el kiosko incorporado, la convivencia con el ruido íntimo ajeno, y pensaba que a pesar de eso ese estilo de vida también me deja esa sensación de soledad, que tal vez no hayas tenido intención de contar pero que a mí me llamó la atención y que tiene que ver con eso de disfrutar estar solo, cocinar tu comida o simplemente quedarte colgado pensando en cosas. Esto obvio que me doy cuenta que habla más de mí que de tus personajes, pero de todas formas te lo comento... Como solía decir mi analista: lo que dice Juan de Pedro, dice más de Juan que de Pedro.

Saludos y gracias por el libro.

Ahora dicen que "El rock tiene quien le escriba"

"Nueva generación de cronistas jóvenes, pertrechados en bares urbanos, discutiendo sobre el uso de la palabra como si fuera cosa de vida o muerte, con una fuerte actitud punk, un gran espíritu rockero y un uso exquisito del soporte digital"

Nota de Julia González y Juan Manuel Strassburger en el NO

(Dedicado al chabón que fui a los dieciséis años, al que si le hubieran dicho que algún día iban a hablar de él en la nota de tapa del NO habría dado la vuelta olímpica de rodillas a la cancha de Obras)

Plátano Verde en Buenos Aires

Dos publicaciones suicidas de Venezuela saludan la Argentina. Las revistas caraqueñas Plátano Verde, así como su par literata 2021:Pura Ficción, estarán visitando la ciudad de Buenos Aires desde el 21 hasta el 29 de Abril. Las publicaciones que han hecho marca en el sendero de la comunicación del Siglo XXI, ahora en Buenos Aires. Una agenda que incluye diseño, visuales, música y un par de lecturas feroces.

Viernes 24 de Abril / Presentación revista 2021: Pura Ficción Las literaturas portátiles y excéntricas tienen su ventana. Una revista breve, bella y efímera. Daniel Link, José Becerra, Andrés Neuman, Efraim Medina Reyes, Pedro Lemebel y más han aparecido en sus páginas. 20 hs en Librería Eterna Cadencia / Honduras 5574

Sábado 26 de Abril/ Chávez no es el único venezolano universal
Diseño + Música + Brindis. Las publicaciones plátanoverde y 2021: Pura Ficción se traen bajo la manga un montón de revistas venecas. Con el estudio NegroNoveau como invitado especial, las revistas Love, Plaza Mayor, plátanoverde, y 2021: Pura Ficción celebran el encuentro con la ciudad de Buenos Aires. En los platos tendremos a Ed Dimmock, Yudo Mode y con toda su belleza, desde Caracas: PIAN.
18:00hs. en El Diente de Oro / Malabia 1311.

Lunes 28 de Abril / Plátanos verdes presentados by Ce Sz La revista bandera de la movida emergente venezolana toma un espacio en una feria abierta por Ricardo Piglia. A nosotros nos presenta la nunca bien ponderada Cecilia Szperling, guía de aventuras más que maestro de ceremonias. Sin más. 20.30 hs en la Feria del libro de Buenos Aires / Sala Julio Cortázar

Autogol

Se viene Autogol, la antología de la editorial Funesiana. Cálense esta lista de autores (en orden alfabético):

Budassi, Sonia: Compulsión a la repetición

Levín, Federico: Moscas

Loyds: Masticando un poco de glamour

Molina, Ignacio: El ojo de la lluvia

Moret, Natalia: Rodearse de objetos

Oyola, Leonardo: La concha de la lora

Peyseré, Paula: Pulsión

Quintá, Javier: El pintor

Sarachu, Julia: El anillo

Souto, Juan Pablo: Sin título

Vigna, Diego: Una pareja perfecta

Si tu boquita fuera...

En la Ñ

Gonzalo Castro –flamante mejor director de la competencia nacional del Bafici–, y una declaración de principios editoriales que debería ser tenida en cuenta cada vez que se hable de un tema tan aburrido y dicotómico como la relación entre literatura y mercado:
“En Entropía no consideramos a los lectores en términos de mercado. Es decir, no trabajamos sobre una hipótesis de edición que adapte los textos al `público´, sino que confiamos en que la potencia o la sutileza de un determinado material va a terminar encontrando su propia vía de llegada a los lectores reales.”

Una película divertida y ¿ligeramente onanista?

Resfriada

de Gonzalo Castro

con actuaciones de
Romina Paula
Sebastián Martínez Daniell
Juan Manuel Nadalini

y bolos y colaboraciones de
Valeria Castro
Iosi Havilio
Ignacio Molina

La dan en el Bafici el viernes 18 a las 20 o 20:30 hs.
sábado 19 a las 10 hs. y domingo 20 a las 16 hs.

Work in progress

El relato histórico

Cuando los que hoy rondamos los treinta nos transformemos, de muy viejos, en la última generación viva con recuerdos de los años de la tiranía militar, vamos a ser vistos como piezas de museo. Habrá que ver de qué manera irá mutando el relato histórico en los próximos sesenta o setenta años, pero es probable que hasta las cosas más simples que contemos sobre nuestra infancia –desde los juegos que inventábamos hasta el modo en que nos hacíamos pis en la cama– sean imaginadas por los más jóvenes tras una pátina oscura salpicada de sangre.

15/4

Querido blog:

Ayer, con los pibes del Quinteto, nos sacamos las fotos para el NO. Al final de la sesión, la fotógrafa nos dijo que en la nota también iba a haber “unos escritores jóvenes de verdad, de veinte o veinticinco”. Me acordé de un profesor de literatura de la secundaria: un día, mirando la solapa de uno de sus libros, me di cuenta de que tenía treinta y uno. Yo, que tenía la mitad y lo veía casi viejo, me habría reido si alguien me lo hubiera presentado como “escritor joven”. Ahora yo mismo tenía treinta y uno, y veía cómo la fotógrafa, a su modo, se reía de nosotros. Después, en un bar de San Telmo y a la hora de la merienda, mientras un loco en la mesa de al lado pedía tostadas y café con leche, Oyola le entraba a una ternerita guisada y contaba anécdotas de su gira por España. El Tigre es un gran narrador oral de historias, y sabe editarlas muy bien: se detiene en las cosas que sólo pueden pasarle a él, nunca en asuntos que podrían haberle ocurrido a cualquiera. El loco de la mesa de al lado tenía anteojos negros, escuchaba música a todo volumen en auriculares ochentosos, y con parsimonia y dedicación asombrosas untaba las tostadas con dulce de leche. Del otro lado de las ventanas, a las seis de la tarde de un lunes de otoño, San Telmo parecía el set de filmación de una película del lejano oeste esperando a los extras.

La Contrarreforma Nº 3

De cómo casi me hago millonario

Anoche me fui a dormir con mi hijo; se le había salido el chupete y se había puesto a chillar. Lo abracé, cerré los ojos, y entresueños compuse una canción re pegadiza. Pensé en levantarme e inmortalizarla en mi grabador de periodista, pero supuse que a la mañana me la acordaría seguro. El estribillo era la mejor parte. Me emocionaba la letra, la melodía me ponía la piel de gallina y el ritmo me daba ganas de bailar. La imaginé interpretada en diferentes estilos: reggae, melódico, rocanrol. En todos estaba buena. Pensé en contactarme con algún productor. Me vi googleando a Afo Verde para buscar su teléfono. “Hola Afo, tengo un tema que va a romper todo”, le decía. Lo vi como futuro hit del disco regreso de Los Cadillacs, lo escuché coreado por el estadio de River. Todo eso mientras mi hijo de vez en cuando se movía dormido y seguía acariciándome un brazo. En un momento Afo se arrepentía y en vez de a Los Cadillacs se lo pasaba a Ricky Martin. Yo aceptaba pero le pedía firmarlo con seudónimo: “yo escribo literatura de verdad, señores, tengo un prestigio que cuidar”, le explicaba a los gerentes de la discográfica, sentado a la cabecera de una mesa larga en una oficina de Puerto Madero. Al final el tema salía en el disco de una banda estilo Menudo, sonaba en todas partes, y yo abría una cuenta en el Banco y todos los meses retiraba los miles de dólares de las regalías. Cada vez que lo pasaban en la radio o en la tele, miraba a Fausto desde mi sillón y recordaba la noche en que lo había compuesto a su lado. Cómo la pichuleábamos en aquella época, pensaba para mí: que ir a la oficinita, que tomar el bondi, que putear por la inflación, que inventar una notita. Ahora vivía en un chalet de las afueras y me dedicaba casi todo el día a escribir: a la tarde literatura, y a la mañana letras y melodías pegadizas. Como a las canciones seguía firmándolas con seudónimo, los suplementos culturales siempre me preguntaban cómo había logrado tal ascenso social. Algunos hablaban de una beca vitalicia de una fundación de los Países Bajos. A los veinte años mi hijo se hacía músico, armaba una banda de punk rock y me pedía canciones. Ahí yo sí ponía mi nombre, y me convertía en un escritor de culto para las nuevas generaciones de pibes. En medio de un pogo me pareció escuchar a Fausto agradecerme por todo desde el escenario, pero en realidad él estaba balbuceando y pateándome la cintura porque se le había vuelto a salir el chupete. Lo vi con los ojos abiertos y le toqué el entrecejo para que volviera a dormir. Por supuesto que esta mañana no pude recordar ni un compás de la canción.

Esta noche

leen
Funes
Tentori
Beron Díaz
Pedro Mairal
Ariela Barcos
e
Incardona en gran finale
Argañaraz 22
21 hs

"...te hacés el peronista por mail..."

Un comment que dejé en este post de El Sr. de abajo:

Peter: anoche soñé que el Turco Asís, Incardona y vos estaban en un bar muy oscuro, sentados a la barra. Yo los veía y me acercaba para saludar, pero al mismo tiempo se acercaba una chica con un diario en la mano y a punto de comentar una noticia. La chica intentaba hablarte a vos, pero Incar la frenaba: “no, que no diga nada, que va a hablar de política y va a ser para quilombo”, decía. Cuando vos descubrías mi presencia, me decías: “y vos rajá de acá, que nunca dijiste nada de política y ahora te hacés el peronista por mail…”, y cosas por el estilo. Yo intentaba explicar que no era ni peronista “de Perón” ni kirchnerista “de Cristina”, pero no me salía la voz, estaba como dormido dentro del sueño. Después el Turco Asís se transformaba en Tomás Abraham, con kipá multicolor, y empezaba a dar una conferencia sobre “el tipo de cambio y el Mercosur”. La barra del bar se había transformado en un escritorio de conferencias, y después en una mesa redonda, y yo me ponía nervioso porque me tocaba opinar sobre “los vaivenes del ser nacional” y no tenía ni idea qué decir. En la conferencia de Abraham, que al final se convertía en Martín Caparrós con bigotes gigantes, cada tanto sonaba música, una especie de bachata colombiana, y la gente del público se sacaba las corbatas y se ponía a bailar sobre las mesas. Después no me acuerdo mucho más. Sólo que por suerte yo no llegué a hablar porque me desperté antes.

4/7

Querido blog:

Ayer fue uno de los domingos más felices de mi vida: mi hijo se despertó a las ocho, caminó hasta el living, levantó el Página/12 que el canillita había tirado por debajo de la puerta y me lo llevó a la cama. Pero no es que lo tiró así nomás, no: rodeó la cama, se paró junto a mi mesa de luz, me tocó la espalda y me lo entregó en la mano. Después pareció recordar que se le había caído el Radar, y volvió sobre sus pasos para traérmelo.

Saltó y voló y del mundo nunca se había ido

Esta mañana Hernán Brienza me mandó un mail con algunas preguntas (1¿Cómo ves el conflicto entre el gobierno y el campo? 2 ¿Por qué la necesidad de firmar la carta? 3 ¿Cuál es el alcance de la carta firmada? 4 ¿Por qué firmaste vos en particular?) para una nota que está escribiendo sobre la "carta abierta de los jóvenes escritores sobre el campo" y que parece que va a salir mañana en el diario Crítica. Para ser más claro y –conociendo los pormenores del periodismo– alivianarle la tarea, yo decidí mandárselas por escrito, pero parece que eso provocó que mis opiniones no llegaran en horario para el cierre. Así que para que tanto esfuerzo –y el faltazo al Banco para cobrar un cheque que me tuve que pegar– sirva de algo, transcribo acá el texto que le mandé como respuesta:

-Partiendo de la certeza de que el gobierno no es tan popular como se autoproclama ni que todos los sectores que están en huelga son tan oligarcas como se dice, en esta pulseada tomo posición en contra del paro por dos motivos. Por un lado, porque la del aumento de las retenciones –más allá de las injusticias menores que pueda traer aparejadas– es una medida necesaria que apunta, aunque sea tímidamente, a una redistribución más equitativa de la renta. Y por otro lado porque el paro, además de ser autoritario, perjudica en forma directa al resto de la sociedad a través del desabastecimiento y de la inflación que produce. Con esta medida abusiva los pequeños productores, asociados a los grandes terratenientes, se enfrentan a la población que, en otras circunstancias, debería apoyarlos.

-Me resulta difícil calcular el alcance de la nota firmada. Tuvo alguna repercusión en cierto circuito de blogs, y el hecho de que se haga esta nota demuestra que también en algún sector del periodismo. La carta nos sirvió, a un grupo de los adherentes, para debatir puntos de vista entre nosotros y plantearnos la posibilidad de algún otro tipo de intervención. Está claro que ninguno de los firmantes piensa que la carta va a provocar grietas en algún plan, y que ninguna de nuestras firmas sirve como para que se hable masivamente de ella. Pero me parece una forma de fijar posición tan válida –y un poco más útil y reflexiva– que la de salir a cacerolear –o a contracacerolear, en este caso.

-Más allá del conflicto puntual, lo que más me interesa es la pelea dialéctica en que ciertos sectores –ajenos al problema original– lo contextualizan. Lo más interesante es el debate ideológico y la tensión que se da entre las dos posiciones. Está claro que mucho de los motes con que los sectores reaccionarios califican a los Kirchner ("montoneros", "setentistas", "revanchistas") son producto menos de las medidas del gobierno que de su retórica. Y por eso me desagrada tanto el cacerolazo de Barrio Norte, al que podría entender si este fuera un gobierno revolucionario que perjudicara a las clases altas. Pero lo que entraña el cacerolazo es un odio histórico al peronismo y a todo lo que, aunque sea en su discurso, aparente ser popular. El término "gorila", lejos de sonar anacrónico, hoy está más vigente que nunca. Los que salieron a la calle son los sectores neoliberales que aprovechan el problema de la inflación para criticar al gobierno pero que al mismo tiempo se quejan de la intervención del Estado y de las retenciones que permiten que acá la carne no se venda al mismo precio que en Europa. Por todo eso adherí a la carta, en protesta contra los sectores que añoran el olor a betún, que se la pasan hablando de "este país" pero que nunca cruzaron la avenida Rivadavia y que, cada vez que ven a un tipo transpirado del conurbano –como el martes pasado en la Plaza de Mayo– huyen despavoridos como si hubieran visto un monstruo.

Ante el desabastecimiento...

... de frutas y verduras producido por el lockout del agro, las plantas de mi balcón ya empezaron a producir:

Un Tigre suelto en Madrid

"Todos podemos ser Cristo y todos podemos crucificar"

Carta sobre el paro del campo

Buenos Aires, 27 de marzo del 2008

En el marco de un conflicto que afecta a toda la sociedad y entendiendo que, más allá de matices, errores y equívocos, lo que se trasluce hoy es la pugna entre dos modelos políticos, económicos y sociales de acumulación, los que firman abajo entienden que un paro de esta intensidad y por tiempo indeterminado es comprensible en momentos de apremio, por una muerte, por un hecho que acorrala y empuja a la defensa. No lo es por el deseo de ganar más o reformular un impuesto. El paro por tiempo indeterminado es una de las últimas armas de la acción política. Cuando no hay urgencias, la salida natural debería ser el diálogo.

Con ánimo de promover el debate y no de clausurarlo, entendiendo que esta situación perjudica a todos los argentinos, sabiendo que nuestra voz es muy pobre frente a los hechos de la realidad, pero aún así con ganas de fijar una posición, por este medio, los que firmamos queremos dejar en claro que entendemos el paro que llevan a cabo las instituciones agremiadas a la actividad agrícola-ganadera como una medida desmesurada, abusiva y completamente injustificada. Y si sabemos que no se debe tratar de la misma manera a los grandes grupos y a los pequeños productores, queremos revindicar las políticas de retenciones sobre estos sectores de la economía, en tanto son políticas de redistribución positiva de la renta: necesarias, inclusivas e históricamente nucleares del proceso de desarrollo de la República Argentina.

Diego Vecino, Patricio Erb, Juan Terranova, Ignacio Maciel, Sebastián Morfes, Celia Dosio, Carlos Godoy, Diego Sánchez, Agustin J. Valle, Gabriela Vulcano, Mercedes Halfon, Juan Pablo Lafosse, Luciano Lamberti, Emma Peel, Fernanda Nicolini, Marina Mariasch, Blanca Soledad Fernández, Juan Manuel Strassburger, Juan Incardona, Carlos Romero. Facundo Di Genova, Graciela Esperanza, Marcelo Cohen, Alejandro López Mella, Cecilia Di Genaro, Florencia Abbate, Mariana Enriquez Ledesma, Rodolfo Palacios, Alejandro Canepa, Pablo Plotkin, Sol Prieto, Alejandro Caravario, Juan Pablo Correa, Clara Muschietti, Fernanda Gonzalez, Martín Sevrelli, Oliverio Coelho, Ignacio Molina, Fernando Lema, Lucas Olivera, Nina Nicolini, David Wapner, Ana Camusso, Raúl Arcomano

Mandá tu adhesión a
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Como si hubieran visto un monstruo

Salí de la oficina en Barrio Norte y empecé a escuchar el ruido del aluminio. Lo raro es que no se veía gente por ningún lado, ni siquiera en los balcones. Sólo después de caminar una cuadra vi a dos chicas, vestidas de camareras, que le daban con cucharas a un par de Essen. Con Fausto en los hombros me acerqué a preguntarles a qué se debía el cacerolazo. Por el ruido ninguna de las dos me entendió. Repetí la pregunta, y una de ellas me respondió con acento extranjero:

–Enconuntaroun a un desaparecidou –me dijo muy convencida, sin dejar de golpear. Yo me quedé unos segundos mudo.

–¿Encontraron un desaparecido, me dijiste?

–Sí.

Crucé Arenales pensando en que nunca se me hubiera ocurrido una respuesta más delirante. La mina seguía haciendo ruido sin tener ni la más remota idea de por qué lo estaba haciendo. Supongo que muchos de los casos habrán sido parecidos: “Che, qué carajo es ese ruido”, “creo que por la inflación”, “buenísimo, pasame la cacerola”. En la siguiente cuadra, un peluquero le daba con un palo a un poste de luz en la vereda de su local. Le pregunté lo mismo que a la extranjera.

–Por el campo –me dijo.

–¿A favor o en contra del campo?

–A favor –me dijo después de dudar un segundo, no del todo convencido.

Me pareció que esa respuesta era casi tan delirante como la de la moza. Seguí caminando hacia la parada del 39 de Marcelo T. Del otro lado de Santa Fe ya casi no se escuchaba nada, sólo algún ruido disperso. Durante el viaje Fausto se hizo pis, me mojó el pantalón y la remera, y tuve que dejar de pensar en el asunto. Se ve que le había puesto mal el pañal.

*

En Crónica TV, cuando llegué a mi casa, una señora caminaba hacia la Plaza de Mayo por Diagonal (Norte, claro) y le gritaba a la cámara con los brazos abiertos: “el gobierno monto nos hizo creer que esta era la plaza de los desaparecidos y de los zurdos. Minga, esta es la plaza nuestra, de la gente de bien”.

En mi edificio, en el límite entre Colegiales y Palermo Viejo, sólo se oyó, durante diez minutos, a un cacerolero solitario. Es difícil imaginar en qué pensaba. Me hubiera gustado creer que estaba protestando contra los garcas que provocaron que esa mañana, en el chino de enfrente, yo no haya podido comprar huevos ni carne ni yogur para darle a mi hijo, pero supuse que era al revés.

En TN, la cámara mostraba corridas frente al Cabildo y a la movilera de rulitos se le afinaba cada vez más la voz: “la gente que vino a manifestar pacíficamente se está desconcentrando por temor a los piqueteros que se acercan por avenida de Mayo”. Los manifestantes, efectivamente, se escapaban horrorizados: habían visto a unos tipos del conurbano transpirados y con banderas y se alejaban como si se los fueran a comer. Gritaban y corrían como si hubieran visto un monstruo.

A desalambrar

La importancia del fútbol ...

(…) Según la teoría que había elaborado mientras aguardaba la sa­lida de los equipos, los hombres podían entretenerse con el fútbol en dos etapas de su vida: hasta los quince años y a partir de los treinta. En la etapa intermedia los intere­ses pasaban por otros lugares, y, lo que hasta la pubertad era una especie de militancia, en la adultez se con­vertía en un necesario pasatiempo (…)

(Fragmento del cuento "Los estantes vacíos", de mi libro del mismo nombre)

*

(…) Esta vez la ubicuidad del senador chocó con la vehemencia de Alvaro. Coincidieron en que después de los cuarenta en la vida de cualquier hombre casado el fútbol recuperaba la importancia que había tenido a los quince. Me atreví a intervenir: incluso después de los treinta tomaba esa importancia. Sonrieron boquiabiertos (…)

(Fragmento del cuento "Senador versus narrador", de Olivero Coelho, publicado en la revista Ñ del último sábado)

Recovecos

Mini reseña de Eugenia Zicavo, publicada en Hecho en Buenos Aires.

La urbe y sus suburbios. Los recovecos de la ciudad y sus personajes son la materia prima con que el joven escritor Ignacio Molina –nacido hace 30 años en Bahía Blanca– construye pequeños mundos privados, logrando una particular poética de lo cotidiano. Los estantes vacíos, compuesto por quince relatos, es su ópera primera en la que retrata pequeñas historias con la ciudad como eje, con protagonistas que descansan en pensiones de hotel y viajes ruteros que dejan como saldo el teléfono garabateado de una mujer. Vidas sencillas guiadas por la casualidad y la apatía, esperando una revelación a la vuelta de la esquina.

Flormaleva

Flormaleva son Carlos Victorel (bajo), Catriel Vildósola (guitarra y voz) y Augusto Pepe (batería). En el post de abajo puse un video, en esta página se pueden escuchar más canciones, y en este fotolog citan un párrafo de Los estantes vacíos.

Angustia

Lo mejor de haberme enganchado con Lost es que si me despierto angustiado en medio de la noche ya no lo hago pensando en los problemas cotidianos, en los planteos existenciales o en la mosca que no alcanza para nada: ahora me torturo pensando en el asesinato de Shannon, en los susurros que salen de la selva, en los hijos de puta que secuestraron a Walt . . .

Corrupción en campeonato de ping-pong

Esta cámara oculta de “Unidad Funcional Investiga” documenta una de las tantas maniobras con que un comité organizador totalmente parcial hizo lo posible por robarle el campeonato de ping-pong de Chacarita a la pareja integrada por Loyds y por mí. En el video se ve cómo estos tres muñecos (Jaramillo, Erlan y Laje) intentan –en beneficio propio y a través de una asamblea ilegítima– organizar un cuadrangular final con sólo dos parejas, y cómo, al descubrir la filmación, alguien de su entorno intenta robarme la cámara.

El fuego está en vos

HIJAS

(Publicado en la revista Noticias)


De entre todos los crímenes cometidos por la última dictadura militar, tal vez los que dejaron heridas más perdurables en la sociedad argentina sean los de las apropiaciones de bebés de desaparecidos por parte de miembros de las fuerzas represivas. En la lucha diaria que llevan adelante desde los comienzos de la democracia, las Abuelas de Plaza de Mayo han ayudado a que 88 niños y jóvenes recuperaran su verdadera identidad. Pero la realidad indica que ése, para las víctimas, es sólo el primer paso de un proceso mucho más complejo y doloroso. ¿Cómo reacciona alguien al enterarse de que en realidad no es quien cree que es, y cómo logra admitir que las personas que la criaron no sólo no son sus verdaderos padres sino que, muchas veces, son cómplices o responsables de la desaparición de aquellos? Dos posibles respuestas a esta pregunta se manifiestan en los casos de María Eugenia Sampallo Barragán y de Evelyn Vázquez, dos mujeres que nacieron treinta años atrás en campos clandestinos de detención y que tienen visiones diametralmente opuestas con respecto a las personas que intentaron criarlas como propias luego de cambiarles la identidad.

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María Eugenia Sampallo Barragán lleva ese apellido desde el 2001, cuando pudo conocer a su hermano y a sus abuelos biológicos. Hasta entonces, en su DNI figuraba el apellido de Osvaldo Arturo Rivas, el hombre que la había criado como propia junto a Cristina Gómez luego de recibirla, a mediados de 1978, de manos del oficial del ejército Enrique Berthier y el médico militar Julio César Cáceres Monier. Junto a su verdadero nombre, María Eugenia recuperó parte de su historia: hoy sabe que sus padres biológicos se llaman Mirta Mabel Barragán y Leonardo Sampallo y que militaban en el Partido Comunista Marxista Leninista. Ambos pasaron por los centros clandestinos de detención El Atlético y El Banco y continúan desaparecidos. Lo que aún no se pudo establecer es la fecha y el lugar exacto de su nacimiento: es probable que María Eugenia haya nacido en febrero de 1978 en el Hospital Militar.

Tres décadas más tarde, Sampallo Barragán se ha convertido en la primera nieta recuperada en iniciarle una causa judicial a sus apropiadores, con quienes había dejado de vivir en 1999: como integrante de la querella, ha pedido que se los condene a quince años de prisión. En el juicio, indiciado el 18 de febrero pasado, la testigo Olga Norma González, vecina del edificio donde María Eugenia pasó su infancia, dijo haber recibido la información de parte de Gómez de que la niña a la que criaba era hija de desaparecidos. También recordó haber escuchado los maltratos de los que era víctima: "Mocosa maleducada, tenías que ser hija de guerrilleros para ser tan rebelde", le gritó alguna vez a María Eugenia su madre adoptiva.

**

Opuesto al de Sampallo Barragán es el caso de Evelyn Vázquez, una mujer que –según las pruebas que han presentado a la justicia los fiscales Luis Comparatore y Patricio Evers– nació en octubre de 1977 en la maternidad clandestina de la Escuela de Mecánica de la Armada y fue apropiada por el suboficial de la Armada Policarpio Vázquez y su esposa Ana María Ferra. Pese a que, en 1999, el mismo Vázquez admitió que no era su padre biológico, Evelyn se negó a hacerse el examen de ADN que confirmaría que es hija de Rubén Bauer y de Beatriz Pegoraro, dos militantes de la Juventud Universitaria Peronista que fueron secuestrados el 18 de junio de 1977. Pegoraro tenía 21 años y un embarazo de cinco meses cuando fue raptada en la estación de trenes de Constitución y recluida en la ESMA.

En el 2003 la Corte Suprema de Justicia avaló la negativa de Evelyn a someterse al examen. Sin embargo, en el 2006 la Cámara Federal porteña dictaminó que en el caso de que siguiera negándose a la extracción de sangre, la Justicia podría secuestrar elementos de uso personal con el fin de recabar material genético. Siguiendo ese veredicto, el pasado 14 de febrero, y bajo las órdenes de la jueza federal María Servini de Cubría, agentes de la Gendarmería allanaron el domicilio de Vázquez y secuestraron un cepillo de dientes, una pinza de depilar y un conjunto de ropa interior que Evelyn había utilizado poco antes en un gimnasio.

Si bien en los últimos años ha modificado la opinión negativa que –influida por su entorno–, tenía de su presunta familia biológica, Vázquez sigue defendiendo y "amando" a sus apropiadores. "No soy una nena caprichosa ni nadie me lavó el cerebro; busco algo que nos deje a todos seguir adelante con nuestras vidas", afirmó Evelyn antes del allanamiento, sin tomar consciencia, tal vez, de que la vida que lleva es muy diferente a la que alguna vez habrán imaginado sus legítimos padres.

"Con él no soportás"

Carver

Vos no sabés qué es el amor
dijo Bukowski
tengo 51 años
y estoy enamorado de esa pendeja
me pegó fuertísimo
pero no te preocupés
ella también está enganchada
así debe ser mi viejo
yo me les meto en la sangre
y ya no pueden olvidarme
Tratan de alejarse
pero finalmente vuelven
todas ellas vuelven
salvo ésa
(...)

El sistema

(...)

El martes, después de una tormenta que duró toda la noche, las calles de Pacífico amanecieron inundadas. El colectivo que tomé para ir al trabajo casi se hunde debajo del puente. Cerré los ojos y quise pedir tres deseos, pero no pasó ningún tren. Al bajar frente a la biblio­teca metí los pies en un charco. Tuve que escurrir las medias en el baño y poner las zapatillas al lado de una estufa.

Esa noche, durante el primer corte de un programa de pregun­tas y res­puestas, vimos con Juliana un flash informativo sobre la inunda­ción. El agua sucia llegaba hasta las luces de los semáforos y los co­ches flota­ban a la de­riva. Un hombre inflaba un bote, y una mujer, bastante eno­jada, decía que desde el año cincuenta nadie limpiaba el cauce del arroyo Maldonado.

En el siguiente bloque, cuando presentaron a una partici­pante que vivía por Burzaco, Juliana empezó a hablarme de su familia. Su madre se llamaba Graciela y trabajaba como empleada doméstica desde muy jo­ven. Carmen, su hermana mayor, era pelu­quera, había estado jun­tada dos veces y tenía tres hijos: Jonathan, Darío y Gisella. Su padre vivía con una familia paralela en González Catán, y Fer­nando, un hombre que fuera su novio durante mucho tiempo, había muerto dos años atrás en un accidente.

(...)

(El relato completo, acá)

Este viernes, el Quinteto

El Quinteto - La fiesta de la narrativa

Viernes 29 - 21 horas
Casa Brandon
Luis María Drago 236
Villa Crespo

Copado

–A ver, escuchame ésta ahora. No sé si había un problema con la frecuencia o qué, pero hoy el 39 venía re contra lleno. Hasta las bolas, como quien diría. La cuestión es que dos personas que iban paradas, una mina de cuarenta y largos con pinta de profesora de inglés y un hombre de sesenta con dentadura postiza, se pusieron a discutir por la ubicación de sus manos en uno de los pasamanos verticales. Primero la mujer le digo algo, y el tipo le contestó. Se peleaban a los gritos: "me va a tirar señor, fíjese de dónde se agarra", "¿qué le pasa?, ¿está nerviosa?", "tenga más cuidado, ¿se cree el dueño del colectivo?", "por favor señora, fíjese usted de dónde se agarra", "yo me agarro de donde quiera", "ah, ¿de dónde quiera?, agarrate de ésta entonces", "”pero por favor no sea guarango, respete al prójimo", "vos estás muy nerviosa", "respete al prójimo", "andá a la iglesia", "iu is a monqui", "¿qué te pasa?, callate de una vez", "morite". Lo bueno es que nunca se miraban de frente, hablaban todo el tiempo con la vista clavada en la ventanilla. No sé, como si en el fondo no quisieran ser tan agresivos, o como si les diera vergüenza mirarse a los ojos. Después se quedaron callados hasta que yo me bajé.

–Ajá.

–¿Y... te gusta, cómo la ves?

–Un poco mejor que la de ayer.

–Copado.

Bueno

–¿Te cuento una? Esta mañana iba en el bondi, en uno de los modernos, en uno de esos asientos que están enfrentados con otros, y mientras miraba por la ventanilla entrelacé mis manos así: la palma de la derecha contra el reverso de la otra, y entrecrucé los dedos de las dos. El nene que iba sentado enfrente, tendría uno cinco o seis años, me miró y trató de imitarme: entrecruzó las manos de la misma manera, y se puso a mirar por la ventanilla, intentando poner la misma cara que yo.

-Ajá.

-¿Te gustó la historia?

-No.

-Bueno.

Mañana a la noche

3 chilenxs poetas
3 narradoras argentinas

Jorge Polanco Salinas
Guido Arroyo Gonzalez
Elizabeth Neira
*
Valeria Tentoni
Clara Anich
Sonia Budassi
*
música a cargo de
Pandolfelli - Millán

presentador:
Funes

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miércoles 20 febrero - 21 hs
CCPachamama
Pje. Argañaráz 22
e / Estado de Israel y Pringles
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entrada gratis*****************mirá las editoriales que van a vender sus libros esa noche
Editorial Funesiana // Editorial Siesta // Editorial Entropía // )el asunto( // El Suri Porfiado // Alquimia - Chile // Editorial Tamarisco // Editorial Fuga - Chile // Editorial Carne Argentina // Editorial Gárgola por El Impulso Nocturno del Grupo Alejandría y por Una chica de provincia de Selva Almada // Editorial Huesos de Jibia x ¿Con quién dormías? de Guadalupe Muro //

19/2

Querido blog:

Ya volvimos de las vacaciones. Quince días en una casa alquilada a un precio relativamente bajo en Valeria del Mar. La pasamos bien. Ya te puse algunas fotos. La sensación de relatividad que entrega el mar es incomparable. Yo lo conocí de bastante grande, calculo que a los cinco o seis años. Nunca me voy a olvidar del momento en que vi por primera vez tanta agua junta. Con mi familia pasábamos todos los veranos en la casa de Sierra de la Ventana, desde finales de diciembre hasta el inicio de las clases. Una vez recibimos a unas parientes lejanas de Rosario que, a pesar de que eran bastante grandes (yo los veía viejas, pero capaz que tenían menos de veinte o veinticinco años), tampoco conocían el mar. A mi papá, entonces, se lo ocurrió hacer algo que nunca se le había ocurrido hacer con nosotros: una mañana nos subió al auto y viajamos con mi mamá, las rosarinas y una de mis hermanas a pasar el día a Monte Hermoso, el lugar en el que veranean la mayoría de los bahienses. Fuimos por el camino de tierra con canastas preparadas para el almuerzo. Me acuerdo de que al entrar a Monte me sorprendió ver tantas personas con ojotas caminando por la calle (la ojota era un calzado que no se usaba en mi familia), y que el mar se me apareció de repente: lo vi, inmenso y azul, a través del parabrisas del Peugeot al bajar por una avenida del centro.

Vacaciones

Hablando del asunto

Zunini sube "El camino del agua"

(y yo sigo de vacaciones en algún lugar de la costa)

LABORATORIO DE ESCRITURA

- Supervisión de textos (cuento, novela, ensayo)

- Creación y desarrollo de proyectos literarios

- Lectura crítica de obras ajenas

- Lectura en voz alta (funcionalidad y posibilidades)

- Trabajo con ejemplos de otras narrativas (música, gastronomía, series de TV)

- Literatura lúdica (covers, plagios, duelos narrativos, etc.)

Coordinación: Ignacio Molina y Federico Levín

Dos horas semanales.

Inicio en marzo.

Informes e inscripción: 4773-8749 / 4964-3969
levinmolina@gmail.com

1982

Yo soy el único que no tiene guardapolvo ...

Gracias, Silvia

Silvia vive en Sevilla y escribe muy bien. Nunca la vi en persona, pero ya la conozco. Supe de ella al poco tiempo de haber empezado con el blog, cuando me mandó un mail para hacerme una consulta y comentarme que me leía. A partir de ese momento no dejamos de mailearnos. Antes de que saliera Los estantes vacíos escribió una reseña –sólo basada en la presunción de lo que podría llegar a ser el libro–, y después hizo circular varios ejemplares por España y escribió otra reseña que en breve voy a postear. Y hace poco, para las fiestas de fin de año, me mandó, desde el otro lado del Atlántico, todos estos regalos (incluida la remerita para Fausto) que todavía no sé cómo agradecerle.

El síndrome Silvia Prieto

Ignacio Molina a mharrington 23-ene

vieja, me pasás tu número de documento? (tengo que hacer una gestión en telecom, y me piden el dni del titular, que sos vos)
te llegaron las fotos de faustito?

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Ignacio Molina a IGNACIO, Monica, usuario 25-ene

Muy buenas tardes allí en Argentina, aquí Ignacio Molina desde "Canarias",
creo que han equivocado la dirección de email.
Para que no vuelvan a perderse estos mensajes por la red, les recomiendo revisen la dirección. Un cordial saludo,
Ignacio Molina

On 24/01/2008, Monica Harrington wrote:
NACHITO...mi documento es el xx.xxx.xxx.. qué gestión tenes que hacer????? Sí, las fotos me llegaron que raro por que yo te conteste diciéndote que esta divino y lo encontré muy grande y menos gordito y mas alto muy lindoooo, también le escribí a meli....te mando un besito y te quiero mucho, mamá...

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Ignacio Molina a Ignacio 27-ene (2 días antes)

Hola, Ignacio Molina.
Acá Ignacio Molina desde Buenos Aires.
Disculpanos la confusión con las direcciones de mails, y gracias por el aviso.

Saludos.

Yo opino

Me gustan mucho las notas y las entrevistas de María Moreno. Uno de los motivos por los que espero el Página/12 los domingos a la mañana, o pongo Ciudad Abierta cuando hago zapping, es por sus intervenciones. Pero a lo último que escribió para Radar no lo termino de entender. ¿No es un exceso basar una nota de miles de caracteres en la patética performance que brindó el aprendiz de Peter Malenchini en Confesionario? ¿No es darle una cabida desmedida a un hecho –y a un personaje– que no la merece? No puedo entender cómo se le sigue dando vueltas a un tema que es mucho menos complejo de lo que parece: un tipo que abusó de su sobrina y que además dio un espectáculo decadente sobre un escenario. No sé qué tipo de análisis serio puede merecer algo así. A lo mejor yo soy un pescado que no entiende nada de "arte" ("arte" en el sentido ampuloso en que los que todo el tiempo se auto proclaman artistas llaman a lo que hacen), pero me parece un despropósito. Aquella noche pasaron cosas realmente interesantes y conmovedoras, pero que en ningún lugar merecieron más de dos líneas.

Nota: antes de subir esto a blogger le mandé un mail con un texto parecido a M. M. y recibí una respuesta bastante aclaratoria, pero igual -como es un tema que va más allá de la nota en cuestión- no quería dejar de postearlo.

Hasta el Pulitzer no paro (II)

"Las insoportables vacaciones de Máxima", clickeando acá.

Y el último párrafo, que quedó afuera en la edición:

Una de las Zorreguieta que no celebró junto a su familia la llegada del 2008, y que menos apegada se muestra (al menos públicamente) a la figura de Máxima, se llama Dolores. Es una artista plástica que vive en Nueva York, y que hace algunos años, entrevistada por un diario nacional, explicaba de la siguiente manera la esencia de su obra: "Mi trabajo está centrado en las heridas primales causadas en la infancia. Exploro el terror que se siente cuando la violencia puede venir de una herida causada por nosotros mismos". Tal vez en algunas de esas palabras (infancia, violencia, terror) haya que encontrar las razones de distanciamiento de su padre y del resto de su familia.

Quinteto rocker

Esta es la nota que Agustín Valle escribió sobre el Quinteto y que salió publicada en el número de septiembre de la Rolling Stone. La foto es de Vera Rosemberg. Hicimos la sesión en una casa de Colegiales a la que alguna vez, en sus años de delivery, Funes había ido a llevar pizzas. No sé muy bien qué hay detrás de esa casualidad, pero seguro que hay algo. Recién hoy me doy cuenta de que yo era el único que no estaba de negro. Supongo que eso sí que no significa nada. Ahora se puede leer la nota en el blog de entrevistas de Valle, clickeando acá.

Berazachussetts

"Dora, Milka, Beatriz y Susana caminaban tranquilas por un sendero del bosque, cuando Dora señaló asombrada a un costado."
Así empieza Berazachussetts, la novela de Leandro Avalos Blacha ganadora del premio Indio Rico (con jurado compuesto por Pauls, Aira y Link) y publicada por Entropía (con editing de GC, VC, JMN y SMD), y debo confesar que en la noche en que Valeria me dio un ejemplar, durante la presentación de Objetos Maravillosos, fui bastante prejuicioso: llevado por ese "sendero" de la segunda línea, fruncí el ceño cuando alguien me preguntó qué onda la novela. Claro que a la mañana siguiente, cuando empecé a leerla en mi casa, tuve que cambiar de opinión enseguida. Berazachussetts es una gran novela. Y conste que digo esto sin ser demasiado adepto a lo aireano ni a lo fantástico en ninguna de sus variantes. Pero el de Avalos Blacha es un libro, sin partes ni capítulos, que con el correr de la lectura no deja de sorprender por su astucia, su delirio y su ritmo arrollador que nunca decae.

Lo que ven las cuatros amigas que caminan por los bosques de Berazachussetts en la primera página es una gigantesca mujer semi desnuda llamada Trash, una zombie punk que en algún momento de la novela va a encabezar un alzamiento popular en Berazachussetts. Una rebelión de zombis que va a cambiar el orden social de la ciudad y que va a influir en las aledañas Solanópolis, Ciudadelhi, Caraza Village, Guayaquilmes, Pehuajóllywood, Boedimburgo, Lomas de Zambia, Longchamps Elysée y Cambollaneda, entre otras.

**

"¿Quién va a asumir el poder?, ¿vos?" Constantino dejó a un lado la cabeza de pingüino que mordía para responder: "Una asamblea de representantes barriales de cada partido de Berrazachussetts. " Trash le pasó la botella de Rutini que había robado de una bodega del country. "Pensé que iban a revivir a esa Evita que tanto idolatran." "La nueva Evita vas a ser vos." Constantino le dio un beso rápido y se puso de pie. Los niños zombies pedían caprichosos más pingüinos, pero ya se habían devorado a todos. Unos jugaban en las hamacas, en las instalaciones del country. La pileta estaba roja por la sangre. Las zombis se despejaban armando un partido de voley con la cabeza de una respetada paisajista. Era, además, una respetada alumna de un curso de Filosofía. Comenzaba a aclarar.

**

Matadero

Es una especie de angustia momentánea, una sensación que hace arder el pecho y que entrecorta durante algunos segundos la respiración. Como la de esos vegetarianos que piensan que están salvando al mundo con su militancia pero que un domingo en un asado no pueden evitar clavarse una porción de vacío y que esa noche, tomando un té digestivo, atormentados por la culpa y sin poder dormir, se dan cuenta de que, hagan lo que hagan de sus vidas, las vacas seguirán yendo al matadero.

De un vendedor ambulante en el 39...

... para dar cuenta de la calidad de los auriculares que ofrecía:

"Anoche no pude ver Boca - Independiente en la tele,
de lo lindo que se escuchaba en el walkman"